Qué es Verwandlung?

Abro este nuevo artículo con la seguridad de ocupar otro pedacito de corazón, henchido de amor y trémulo como una hoja otoñal, pues mis ojos se humedecen en estas vésperas horas de amor reencontrado. Nadando en las peligrosas y surrealistas aguas literarias de mi amigo el friqui me topé la otra noche con una nínfula de las letras, una luz en la noche del analfabetismo, una balsa en el enorme mar de la incomprensión humana... Me encontré con ella y supe en ese mismo momento que toda mi vida había sido una equivocación. Mis devaneos adolescentes, mi eclosión y explosión hormonal, todos esas visitas fugaces al excusado en busca de la liberación escrotal, todo errores producto de la inconsciencia más viril. Mi condición de macho, de extinto arquetipo hispánico me ha privado de disfrutar de esa maravillosa droga que es la auténtica fémina. Esa new woman que te cags en las brags, esa amazona del XXI, audaz valquiria que nos sobrevuela ilustrándonos en los desconocidos terrenos de la mente femenina. Ella se deslizó sutil y virtualmente hasta mi TFT, jugando habilmente con mi apodo teutón, con la felina astucia y locuacidad que caracteriza a la hembra finisecular. Yo, acorralado, aturdido, sólo supe huir a mi refugio en el toilette y masturbarme brutalmente con apetito autodestructivo en busca de una redención que nunca llega. Las limitaciones mentales que me acucian a causa de la testosterona desmedida me impiden mirar directamente a la luz de su saber, a ese sol de conocimientos que emana de su tatuaje en la ingle. Tal vez pueda algún día superar el profundo trauma de mi sexualidad y roles adquiridos y la invite a un Barça-Madrid en el que hablar sobre Kierkegaard o criticar a Hobsbawm entre los regates de Ronaldinho y las marsellesas de Zidane. Hasta entonces prepararé mi cuerpo y mi espíritu para tan titánico encuentro. Tal vez intente leer algo ajeno al Mundo Deportivo o el Solomoto, o debatir a cerca de cuestiones menos frívolas que el sexo. Ver algo de cine sin Stallones ni Van Dammes, o internarme en los páramos de la metrosexualidad y descabellarme los sobacos. Y todo será por tí, ángel mío, buscando tu aprobación. Cambiaré ese incomprensible Verwandlung, que suena a verga sin ambiciones, por un más próximo Manolo o Pepe. Tú serás mis ojos en este nuevo mundo. Coge mi mano...

Arden los clubs y los adolescentes comen pastillas de colores... Harto de malvivir el siglo XX muere de mal de amoreees. Menuda nochecita. Mierdazo de aquellos de cuando tienes 15 años y un mal bulto en el pantalón. El camarada MuchoHumo, Jipiguarro y el menda lerenda nos merendamos 4 mojitámenes por cabeza que nos dejaron del revés para todo un Fin De Semana que empezaba a parecer más Fin Del Mundo. A la ingesta pueril de gasolina con azúcar le añadimos la de hierbas mágicas y el resultado es más funesto que los planes de Gargamel. A mí personalmente se me revolvieron las tripas de tal manera que parecía un Taun-Taun agónico. Suerte de las entrañas de celulosa del Kermit de Heskit (sufrido y sobrio conductor), que pudieron limpiar, si no mi pudor, el contorno de mi ojete efervescente. Adoptando actitudes propias de la niña del exorcista (Métesela por el culo, Carras!!), conseguí subir al auto donde llacía adormecido el congénere del de la rana con cara de aversiparaestedepotarqueestoyroto. Al final, por culpa de mi regurgitar intermitente, llegamos a casa más tarde de lo normal y con la culpa Kierkegaardiana de haberle jodido el fin de fiesta a un colega que, dicho sea de paso, cada día lo es más. Saludos a mis dos partners de migraña y deseos de pronta recuperación. Y si el dueño de la fregoneta me lee, que sepa que esa plasta enorme junto a su puerta no es más que mi orgullo herido. Nuff Said!

Toma juegaco! Y ya van... Yo que sé! Entre el Battlefront, el PES y el Fable a mí se me ha ido una pasta de la hostia. Y ahora los hijoputas de Rockstar me han jodido bien lanzando al mercado esta joyita en forma de DVD. Probablemente uno de los mejores juegos de la historia sin miedo a exagerar. Y claro, lo tenía que comprar. Mierda de consumismo...

Genial resurrección del maestro. Cuando ya todos lo dábamos por muerto, se reinventa Woody deleitándonos con esta genial tragicomedia muy en la línea de sus mejores películas y muy ajena al divertimento frívolo al que nos estaba acostumbrando con entremeses como Hollywood Ending. En Melinda And Melinda, Allen recupera el magnífico desarrollo de personajes que lo caracterizaba en su mejor época. Cuando ocupaban las carteleras genialidades como Hannah And Sisters o Annie Hall. Desde luego todo un regalo para los incondicionales y tal vez un magnífico aunque tardío inicio para los neófitos. Como siempre la dirección de actores se sale, y los diálogos son sencillamente exquisitos. Sorprende un excelente Will Ferrell como alterego de un Woody que se conoce extinto como neurótico seductor y ya va delegando responsabilidades interpretativas a otros actores, como ya hizo en Celebrity o Bullets Over Broadway, en las que Branagh y Cusack tomaron el relevo a la perfección. Chloë Sevigny está perfecta en su papel, así como una magnífica Radha Mitchell como doble Melinda. En fín, una delicia para los que gustan de buen cine y buscan un rincón de reflexión entre tanto tiroteo descontrolado y patadas voladoras. Desde luego los seguidores del Sr. Konninsberg estamos de enhorabuena. He's Back!

Supongo que siempre hay un momento en la vida en la que es conveniente agradecer a las personas que amas su apoyo incondicional y su presencia en los momentos buenos y en los malos. Debería hablar de personas como mi primo, que siempre tiene un rato para escucharme y paciencia para recibir mis críticas por duras que sean. De mi amigo Toni, que me sacó del pozo sin cobrarme nunca el tránsito. De mi amigo Sergio, que aunque discrepe siempre está ahí para aguantar mis humores sean buenos o malos. Del eterno friqui, al que quiero mucho y él lo sabe. De los hermanos Soler, que valen dos imperios y no tienen todo lo que merecen. Al gitanito bajista, que va de serio pero es un pedazo de pan y le cuesta ocultarlo. Al de los morros eternos, que si viera las cosas de otra manera se daría cuenta de que hay gente que le quiere mucho más de lo que cree. Del señor de Gelida, que lo que tiene de pequeño lo tiene de grande. Del de las greñas satánicas, al que debo un regalo y agradercerle su existencia. De la pareja de Cyber, a los que quiero por igual aunque me quede con la maciza del mostrador. De mis padres, que me aguantan más de lo que yo aguanto de ellos. De mi hermano en Reus, que brilla con luz propia. Del abogado del diablo, que me alegra con su arma imaginaria. De mi negrita linda, que no me la merezco. De mis hermanas indescriptibles, de corazón gigante y dedicado. De mi sobrinita, que me alegra sin hablarme, y de tantos otros que me dejo justa o injustamente en estas horas tardías. A todos ellos, que siempre estuvieron ahí... Gracias.

Se va de uno, se va de dos, se va de tres y conectando un zurdazo espectacular revienta la escuadra rossonera al compás del júbilo popular. Eso es un gol y lo demás jugar a la petanca!

Saaaaaaamu, saaaaaaamu, saaaaaamu... Jejeje

Hoy (ayer) he visto Resident Evil 2, y he decidido no ver la tres... Menuda castaña! El surrealismo del guión no lo supera ni Dalí con fiebre, las actuaciones son más malas que las de Ana y los 7, la música es de aquellas que te empujan al suicidio y los efectos especiales parecen sacados de un especial de la MTV. Acabas de Zombies mareado, y no de miedo si no de las putas vueltas que da la cámara, que parece que la película la ha rodado Mohamed Alí con el mono. Ni un puto plano de zombie que no tiemble la imagen... Coño, ponle un trípode, que es que parece el vídeo de mis vacaciones en Cazorla! Ahora bien, hay un plano de doña Mila en pelotas... A mí esos pezones se me van a aparecer en sueños dos semanas mínimo... De hecho, pensándolo bien, la peli tampoco está tan mal. Os he dicho ya que sale la Jovovich en bolas?

Id a verla, ya tardais. Buenísima. Desde Bergman que no se veía una dirección de actores tan trabajada. Gordon Willis se sonrojaría viendo la fotografía del film, y Spielberg devolvería sus Oscars si tuviera algo de vergüenza torera. Si estais cansados de mal cine, ya sabeis lo que teneis que hacer. Además, hay un plano de la Jovovich en bolas... Madre!

En los de Paul Anderson, que ya se podía haber quedado en su casa con fiebre antes de rodar una castaña como Resident Evil 2. Lo que da más miedo de la película es la posibilidad de una secuela. Vaya cinco euros! Me cago en...

Esto empieza a ser pernicioso para mi salud. Llevo una racha de buenos juegos que es la hostia. Ahora estoy viciadísimo al StarWars Battlefront. Si es que para un friqui como el menda eso de poder pilotar AT-ATs, AT-STs y demás es totalmente orgásmico. Qué os voy a contar? A ver si os comprais la Xbox ya, cabrones, que estoy mu solo!

Y fíjate, por 194 euros de nada te la llevas con dos mandos y el Halo 2. Que tentación, no? Yo es que ya la tengo, pero si no me la compraba fijo. Vengaaa... Si lo estais deseando, friquillos míos!

Pero que chuli, no?

En esas horas tardías en las que meso mi barba mientras divago y medito. En esas horas de introspección crepuscular, de búsquedas infinitas es cuando me reencuentro conmigo. A veces me gusta lo que veo, a veces no, pero nunca maldigo mi estado. Aún sonrio en el espejo y eso, en estos tiempos de identidades confusas, es importante. Aún me excito de madrugada y aún me obligan mis erecciones a cambiar la posición en la cama y eso, en estos tiempos de bromuro en la sopa, es básico. Una maquinilla de afeitar y un aro metálico en la oreja no te rescatan de la mediocridad, pero si hacen más divertidos los espejos... Tampoco me da la espalda la almohada ni me escuece el pasado, aunque las ausencias crecen con los años y las confianzas se marchitan entre afectos mal entendidos. En esas horas tardías en las que meso mi barba mientras divago y medito se me aparecen, como fantasmas de Dickens, todos y todas, y son las todas las que más duelen. En estas horas, que nunca llegan a los 60 minutos, se me caen las agallas como pez muerto y el acuario en el que floto es cada día más pequeño. En estas horas, lo mejor que puede hacer un pirata de agua dulce como el menda es irse a dormir. Y soñar con vosotros, por supuesto, pues en estas horas tardías duermo de noche y sueño de día. Con plagio o sin él...

De estados transitorios me alimento desde la niñez. De estados transitorios trata pues esta blog, y por extensión mi puta vida, aunque no sea ésta tan puta como la pinto. Sin caer en temas recurrentes ni menopausias precoces, bien es cierto que mis últimas líneas no han sido todo lo hilarantes que la concurrencia pide, ni todo lo frívolas que el contexto exige, pero son veraces, son auténticas. Y para mí eso es básico y necesario para que tan virtual diario se publique con regularidad.
Hoy por hoy the times, they are changing, y en narrarlos estoy puesto cuando escribo estas líneas. El point güan es que Mónica Mateo añade arenita a su reloj particular y se nos planta en sus trentaitantos con una agilidad solo comparable a su hermosura (que está mu rica, vamos). Pues para ella todos los besos del mundo menos uno. Uno muy tórrido que me lo guardo para la niñita de la boquita de fresa y diamante, tan dulce como un beso robado y tan ajena como el amor correspondido. Para el gañán que la desprecia una patada en los cojones, claro, que no es retórico pero si efectivo en estos tiempos de Matrixes Reloadeds. Qué decir del Predator en celo?, que entre brava y choco va y triunfa a lo Manolete sin abrir la mouth ni un quítame aquí esas pajas y ponmelas allá pa aquellos. Pues para ése un paseillo a la plaza en hombros, con una mano en las pelotas por si en el tránsito se le escapa lo que ya está cazado. Y la familia bien, gracias. El papa haciendo esfuerzos más psíquicos que físicos para escaparse de ese hijoputa francés, Guillain-Barré, que en vez de inventar el viagra transgénico se sacó de la manga una mierda de enfermedad tan cabrona como degenerativa. Con mi papa no va a poder, desde luego, por muy gabacha y degenerativa que sea... Tiempo al tiempo. Otra patada en los cojones para el galo de marras.
El Caribe cada vez más Caribe. "Usease", a tomar por culo. Ni mulata ni muleta, y todo por este corazón de justiciero del antifaz, que me lleva por el camino de la amargura desde que dejé los Masters del Universo en el cajón. Con principios no se puede ser pirata, por muy de agua dulce que se quiera.
Y así pasa mi vida, como un girón de nube desprendido a la deriba en un cielo cada vez menos mío. Y sin perder la sonrisa, que a mí no me la roba nadie ni me la compra. Una sonrisa que empieza a constituir un salvavidas digno en estas embravecidas aguas de modernidad. Llenas de escualos sin dientes, de barcos que se hunden, de peces sin agallas... En estos tiempos tan metrosexuales, aunque antes les llamaramos gilipollas.

Crudito lo tienen los USA con Irak... Está la cosa mu mal. Sólo hay que remontarse a Vietnam. Los americatas se presentan con un equipo de lujo al partido. Allí estaban el Punisher, Rambo y Trauman, el férreo sargento Eastwood, el Equipo A, Schaefer y la peña de Predator, Van Damme y Lundgren versión Universal Soldier, los de Camino al Infierno, un letal Danny Glover y John Wayne y sus boinas verdes, y van y pierden por goleada. Mataos! Anda que no se lo curró Charlie. Ahí los cojones del Vietcong...

Por cierto, desde aquí os invito a que añadais refuerzos a las tropas americanas... Exprimíos los grises a ver que sale!

Qué bonitos que son los 18 años. En ocasiones son casi divinos. Yo empeñé los míos para comprar libros... Alas!

Pues eso, ya me entenderán los que quieran...

La belleza es un rabo de nube que sube de dos en dos las escaleras decía el poeta... Añado yo que dependiendo de las escaleras y la velocidad el batacazo puede ser de escándalo. En fin, un fin de semana muy sanguíneo y muy de cine por aquello de las risas, los llantos y los sustos. Decididamente positivo, aun así, incluso con cierto olorcillo a caramelo, de aquél que se te queda pegado en la ropa. Con temazos de Alan Silvestri a toda caña he visto deslizarse a algún partner por el tobogán del flirteo mas adolescente y a algún otro por toboganes mas testiculares. Yo casi que el autanálisis lo voy a dejar para posteriores posts, valga las "rebunbundandias"... Solo decir que se me ha puesto una sonrisilla gilipuertas de quinceañero en el careto y ahora cualquiera que me vea se va a pensar que llevo el culo lleno de bolas chinas. Por lo demás, bien... Al King Arthur lo tenemos en Francia corrompiendo gabachitas de boina calada y medias de rejilla. A ver cómo vuelve, y si lo hace entero, que eso de los toboganes testiculares me suena a muy empinado tránsito. Yo por si acaso he estado haciendo averigüaciones y ahora soy un experto en Tours Eiffel y jovencitas volubles. Aún así, me da que paso de toboganes, que de niño me esperaba tremendo mojón al final de uno y todavía tengo pesadillas rascando mierda de los pantalones de pana... Reckless Youth, I supose.

Y a tí qué te voy a decir, canalla, que no te haya dicho ya... Alas!

Y desafiando el oleaje
sin timón ni timonel,
por mis sueños va, ligero de equipaje,
sobre un cascarón de nuez
mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero,
de un velero al abordaje
de un no te quiero querer.

Desde aquí besos para todos, el tate se despide porque yo de ésta me muero descarao...

Vete peinando, rico, que ya queda menos...

De búsquedas y tránsitos trata y ha tratado esta página wé, y en ello me concentro mientras la lleno, en ocasiones de frivolidades propias de piratas "aceleraos", otras de épica nocturna, otras de delirios retóricos, a veces tan confusos como mi propia idiosincrasia, cambiante como un licántropo en día de eclipse. Muchas cosas han pasado de un tiempo a esta parte, demasiadas situaciones de enredo para una sola sesión de teatro. Después de sumirme en la más anodina de las inspiraciones, resucito como ígneo pajarraco en busca de rescatarme, de sustraerme, de recuperarme de tan aburrido trance. Y es que las cosas del cuore son muy malas cuando se tragan así, a lo vikingo, y a este corsario los mares de aguas bravas le excitan más de lo debido. Precisamente de una gran ola me regreso cuando escribo estas líneas... ya sea en ejercicio de redención, ya sea en vomitera mareante. Con agujetas en las comisuras de sonrisas gratis, con grumo en el lagrimal, que dijo el poeta, me reincorporo pues con heroica determinación a este diario de fábula, de mitología de bolsillo.
Palmadita en hombro al cazador del Carrefour... Tírale ya la caña a esa niña, hombre, que ese pescadito tiene más agallas que el tiburón blanco, y un par de dentelladas en los muslos te confieren cierto misticismo guerrero. Desde actitudes tan poco bélicas pocos tiros vas a dar. Ese fusil bien alto, soldado, que planta te sobra para plantar banderitas. Usté verá con la táctica, que muy italiano estás saliendo...
Al Jedi cambiante qué decirle... Que engorde un par de quilos para que le quepan los dos ventrículos en el pecho, que ese heart of diamonds necesita más cuartel. Tú mismo lo defines como jodienda obligada, pero Wilde ya dijo que mientras tienes los pies en el barro siempre puedes mirar a las estrellas. Convendrás conmigo que ése es el sitio ideal para tan límpia túnica, y no los lodazales por los que paseas. Estira bien las patas que a tí hay que hablarte desde abajo, bien lo saben los que te conocen. Club exclusivo el tuyo, y me alegra tener carné.
Al bicho alienígena, de camuflages ópticos y sangre ronin, congratulations. Disculpas desde la quilla, que con las manos atadas y un sable en la espalda se ven mejor las cosas y no era la doncella tan ajena. Dele al triangulito rojo y mantenga el láser en posición, que hace mucho calor este invierno.
Al King Arthur, pues eso... Tan egregios resultados sólo se logran con coronita en la frente. De americanas van los viajes, y no hablo de chaquetas. Completa crónica espero, grumete.
Y yo, berberisco de ojos rojos, en tránsito contínuo pero con luz al final del túnel... y esta vez parece que no es un tren. Miedo de no ser yo, miedo de que no sea ella... Más miedo de que no seamos nosotros. Yo le pongo un WE enorme en tinta negra, de la que mancha. Me ajusto el parche, acomodo la daga, apreto el pañuelo y me salgo al océano alquitranado de la calle... Hoy hace frío, pero aun escuece en el corazón el ron de ayer noche. Alas!

La vida cambia tan repentinamente sus cursos habituales que en ocasiones te descubres tan descolocado que no sabes adónde asirte sin miedo a agarrarte a algo que no es tuyo. En ocasiones...
Yo siempre he sido bastante imbécil en cuanto a afirmaciones categóricas del estilo de Bla Bla Blá, en ocasiones del estilo de Cua Cua Cuá. En ocasiones...
La cosa es que ahora mi cubículo, mi cueva, se ha impregnado de ese olor de nube que se sospecha deben de tener los ángeles, y así no hay quién escriba un artículo medianamente pesimista, o como mínimo existencial. Sin grumo en el lagrimal no se puede ser retórico con un poco de estilo y se vuelve necesario recuperar pesadillas del cajón. Ahora bien, cómo inspirarse con contundencia si la musa sale cenicienta y a las 12 en casa? Con un zapatito de cristal me hago yo un pareado, o un retruécano, pero no un escrito verwandlungero como Dios manda...
Con la efervescencia explosiva del sidral en las pupilas escribo la presente en estados de lo más lisérgicos. Hoy ha estado la felicidad en casa, y aunque marchó pronto de mi espacio ha dejado un rastro crepuscular de migas de pan caliente... Ahora se dónde estás. Ya no te escapas.

Madre mía... Y a Roberto Carlos le hace gracia. En fín, que gane el mejor, no? Juas!

Me levanto, me ducho, me afeito. Me visto, me desayuno, me salgo. Con walkman de bandera, encapotado en mi abrigo, me rasco, me pellizco, me ando. Con ella en la cabeza, sin ella en las manos, conmigo en ella. Su sonrisa, sus ojos, sus palabras, su todo. Y vuelo, y desciendo, y asciendo otra vez. Conmigo en ella. Se acumula el frío en las aceras, se escarchan las voces del tumulto en el metro, se hielan las horas de la tarde. Todo es frío sin ella. Me incorporo, me ficho, me trabajo. Me aburro. Conmigo en ella. Ella en mis ecos, ella en mis esfuerzos. Ella en el teléfono. El teléfono sin ella. El trabajo sin ella. La merienda sin ella. Risas sin ella. Enfados sin ella. Todo es frío sin ella. Mi vida sin ella. Mi vida con ella. Conmigo en ella.

Qué mujer, señores! Que te mira y te funde, que te toca y te estresa los pelos de la nuca. Que se mueve y frena el tiempo como un De Lorian desbocado, que te habla y te hace cosquillas en el corazón. Qué mujer, señores! Que se acerca y vuelve el verano, que se aleja y se mueren las flores. Que te abraza y deshiela problemas, que inventa ausencias en el alma. Joder, qué mujer, señores! Que tiene miel en los labios y azúcar en las puntas de los dedos, lengua de caramelo y piel de nube. Que está hasta cuando no está, que fue sin serlo y es ahora todo lo que será sin saberlo. Que hace frases de las palabras, que devora manzanas sin separar los labios, que inventó la risa. Señores, qué mujer! Que no necesita más luz que la que se esconde en sus pupilas, que resucita difuntos a golpe de cadera y a golpe de cadera se los vuelve a cargar. De curvas infinitas, de turgencias celestes, de sexual efervescencia. Y si les digo señores que me mira con un Te Quiero en cada iris, se lo creen? Porque un servidor aun no lo hace...

Y no me refiero al pivón que se sentaba a mi lado en el cine (que también...), si no a la última de Pixar Studios, que es la bomba. Menudo peliculón, señores! Dejando a un lado la impresionante factura técnica (para quitarse el sombrero), la película es absolutamente genial. La historia es divertidísima y en ningun momento sientes que baje el ritmo, los personajes son la caña y además todos y cada uno de ellos tienen una personalidad muy bien definida, los diálogos están muy bien escritos y hacen que sueltes mas de una carcajada y además todo el film está cargadito de homenajes a clásicos del cine de acción. Sencillamente brutal, sencillamente increíble. Yo disfruté como un enano...
Por cierto, he mencionado ya el pivón que se sentó a mi lado en el cine? No es que tenga que ver con la peli, pero es como el THX, que mejora la experiencia... JO JO JO

Hombre, tiene sus momentos, no está mal. Deja escenas bastante guapas, sobretodo los enfrentamientos propiamente dichos, muy para freakies... Pero a la hora de construir una historia sólida sobre la que establecer el guión falla estrepitosamente. La idea de la instalación trampa ya está demasiado sobada en estos tiempos que corren y denota un intento claro de sacar pasta de la licencia sin más. En fin, que molar mola pero... Otra cosa me esperaba yo, vamos.

Nos ha salido un invierno primaveral. Sangre alterada a parte, lo cierto es que la actividad romántica del grupo empieza a ser shakespiriana... Se pregunta uno que ha pasado tras el verano para que semejante manada de asociales encuentre acomodo en relaciones minimamente humanas. La adquisición masiva de Xbox tal vez nos oriente en la explicación del fenómeno, aunque si he de ser sincero yo creo que más bien lo hace más surrealista. Y hasta ahora nadie ha dicho aquello de "Pero ka pasao akí?" (Con kas, si, qué pasa?). En fin, que de la masturbación compulsiva y quemar tardes dándole al ratón o al pad hemos pasado a la normalidad de una manita caliente que nos abrace las zarpas y nos acaricie la cara de alelaos. Coño, es que todo esto es de Twilight Zone total... Solo de pensar que el Domingo nos fuimos más tarde del cine porque mi ..... (Rellénalo tú, mi vida, que a mí me da la risa tonta y pierdo el hilo.) quería pegar unos tiros en el House Of The Dead III se me erizan los pelillos de la barba. Y lo sexy que estaba la muy zíngara con el fusil en la mano y arremangadita... Glups! Bueno, eso, que me pierdo... Que todo esto es mu raro, joder. Nosotros no eramos freaks de vocación? Dónde ha quedado la marginación social? La incomprensión social? La loquesea social? Yo quiero que me miren mal! (Bueno, algo mal si que me miran, pero eso, como diría Mako en Conan, es otra historia.) Y lo de las Xbox ya es la hostia con hache! Solo faltas tú, Jose... (aunque tambien faltas para lo otro, gañán, llámala ya!). Arturito tan ancho con su Playstation 2, pero tiempo al tiempo que va camino de Microsoft. Si no que se lo digan a la del Sábado. O era la del Domingo? Bueno, a la del finde, que se lo digan a la del finde. El caso es que el Gates me va a tener que pagar royalties el muy cabrón. Y al próximo que me llame empalagoso le arranco los cojones, que de pirata ya estoy retirao pero aun tengo el garfio en el armario. (Esto último es para un Anakyn cabrón que está tocando mucho a la Portman y al final le van a cortar las manos...).
En fin, que la vida es mu rara, lo nuestro de juzgado de guardia, y mi novia está mu rica. Alas!

PD. Y quiero hacer un comentario especial pa un capullín con coleta y perilla cabrona, que siempre está que si no me voy a echar novia y que si pún que si flán... Con esa astitú no te vas a poder pillar la Xbox, nene. Más quisiera más de una pillarte, que como hagas algunas cosas como disparas en el Ghost Squad lo va a flipar en colores. Cómo te oiga otra vez masacrarte sin piedás te aparto delicadamente la coletilla torera y te doy una colleja que vas a oir otro concierto de Rammstein sin pagar entrada... Nuff Said!