Qué es Verwandlung?

K se transforma rutinariamente sin que ello afecte su vida lo más mínimo. K es extraño, de eso no cabe duda. De ahí sus extrañas reacciones. Puede manifestarse fugazmente la felicidad en forma de unos y ceros?... Probablemente. Seguro. A lo mejor. También puede esfumarse con la presteza de un ratón, y también puede sodomizarte con el ímpetu de un adolescente. A K lo que le enerva es/son las extrañas reacciones de K mismo. Ja! Diríase de él que puede sorprenderse a estas alturas... Imposible.

Peligra la integridad personal si se mezcla uno con estos pollos descabezados. D es serio, pero su locura emana de su cabeza con la energía desmesurada de un chimpancé pigmeo. S es la intermitencia deliciosa del insecto contra la bombilla, genialidades en un compás maquiavélico por descabellarme. Sin ellos no hay Verwandlung, pues sobre ellos se cimienta su misma esencia, su candor infinito. K no es K sin D y S. Más quizás lo sea más sin ellos, extraña diatriba la que les ofrezco pues. Más inintencionada. Bien saben que los efluvios sanguíneos que les regalan mis manos no son más que sus verbos reciclados... Alas, quien me entienda que me alquile (devolver antes de medianoche). Y ahora K se acuesta deliciosamente solo. Trás la ventana, brillante cual espejo, revolotean las nínfulas. Sacaré el RAID.

Se inicia la autodestrucción de K con buenas previsiones para el fin de semana. Un esguince oportuno en su tobillo ajeno evita una sangría innecesaria. Devaneos adolescentes como billete al extranjero del aburrimiento y lecturas intermitentes al rún rún de un metro crepuscular. Ay, Jalisco no te rajes!
Otro mojito, niña...

Qué asquerosa costumbre la de ver películas dobladas!! A quién le gusta el whisky DIC?... Es Clint Clint cuando habla Constantino? Es Willis Willis en los chascarrilos de Langa? Bendito Carrey, masacrado sin piedad, reducido al gag más cañí en las bocas de los nuestros. Traigamos Méjico a casa! Despertemos todos! Y ese Garci poniendo clásicos como Tracy con acento de Lugo... Se iba Gable a recoger percebes a la ría? Le gustaba a Stewart el pulpo a feira?
No, no y no. Inglis pitinglis o nada. Por no hablar de los samurais de Kurosawa con acento de Cuenca y menos sentimiento que mi suegra. Muérome!

Se acerca el final de K. con una premura nunca antes esperada. Las luces de las bombillas parpadean fugaces en un emotivo adiós al que durante años las amó desde su mesa. Se deslizan sus papeles fuera de su vieja maleta de cuero en un llanto interminable y lo acaricia su lápiz de mina azul, con la cadencia propia de quien se conoce extinto. Bailan sus creaciones el baile endémico de los leprosos y agachan las cabezas sus figuras plásticas, como en una reverencia final. Las manchas negras de sus iris se desvanecen suavemente, sin movimientos bruscos que puedan interrumpir el inminente sueño. Se esfuma K. como la niebla cuando acaricia los prados de Combray, cuando roe las columnas del puente de Praga, cuando inunda sucios locales nocturnos. Se esfuma K. dulcemente, sin prisa. Y cuando ya casi no hay pulso en sus cansadas manos me mira, guiña un ojo y enseguida sé que el bastardo no me abandonará nunca. Juas! Casi me alegro, mira...

Es el talento de I. tan grande como su falta de concentración. Paseando sus ventanas de diseño a través de una gama ingente de aparatos electrodomésticos domestica sus demonios con la precisión de un cirujano. Cuántas moscas despistadas entretienen su safari diario? A través de su espejo personal pueden verse pueriles Alicias enfundadas en braguitas tan minúsculas como el pudor que las encarna. En el murmullo de sus risas puede descubrirse la timidez de quien se busca desde siempre sin encontrar más que el desespero de la pared blanca. Es el talento de I. tan grande que su corazón mismo acoge en una condena eterna de trabajos esforzados, picando con pico de goma en la dura roca del futuro incierto. Es el talento de I. tan grande que K. le tiende el sombrero con un guiño al grito de "Ahí tus cojones, primo!".

K ha sido desterrado de Nunca Jamás por falta de adaptación. Qué terrible desazón llena ahora su corazón cada despertar! Qué terrible destino a causa de su ambición desmesurada... Su bajovientre se estremece en una danza de contorsiones imposibles buscando respuestas a su torpeza. Desespera ahora buscando tornados que le devuelvan la fantasía, recorriendo eternos senderos amarillos en busca de algún hechizero degenerado, cabeceando contra el espejo que le devuelve una y otra vez sus ojos sanguíneos... En qué punto pasó a ser Hook? En qué momento adoptó la pose de bruja infecta? Seguirá liberando arañas a través de la ventana del lavabo buscando una redención que parece reservada a otros?
Bueno, tal vez la ingesta salvaje de mojitos y daikiris en alguna playa perdida transforme tan kierkegaardiana culpa en una hilaridad de dimensiones epicúreas. Sólo tal vez. Vamos, seguro... jijiji ee.. perdón.

Ahora sufro lo pobre, lo mezquino, lo triste,
lo desgraciado y muerto que tiene una garganta
cuando desde el abismo de su idioma quisiera
gritar lo que no puede por imposible y calla.
Las palabras entonces no sirven: son palabras.

Siento esta noche heridas de muerte las palabras.

Rafael Alberti

Hay amores eternos que duran un fín de semana, dijo el poeta, y una conversación también, añade K. Mi marcha, y por extensión la de ese inquilino molesto que habita en mis rincones desde mi nacimiento, es inminente. Así que mis alocados apóstrofes harán una deliciosa pausa que tendrá la perfecta duración de catorce días. El objeto de mi marcha? No puede ser otro que mi intento reiterado y fallido de asesinar a K. En esta ocasión ahogándolo en las aguas cristalinas de una playa perdida en el otro lado del mundo. Hace semanas que K me observa desde su sombra en el rincón con ojos tristes, sabiendo que su existencia ya conoce caducidad. Sabiendo que, sin duda, mi amor por él es ya doloroso y, por tanto, necesitado de una amputación tan pronta como esperada. K no ha derramado ni una sóla lágrima, más nunca lo hizo. Jamás las tuvo, pues era yo quien las vertía por él. Evidentemente no escuché en todo ese tiempo ni una sola muestra de agradecimiento de su boca pequeña, pero también es necesario decir que no la deseaba en absoluto. El final de K es, pues, inminente. Triste? Desde luego. Creeis que no lo amo? No amaba Caín a Abel mientras hundía aquella funesta quijada en su sorprendida cabeza? Claro que amo a K. Amo sus silencios crepusculares más que ninguna otra cosa en la vida. Amo su negra idiosincrasia más que ninguna otra cosa en la vida. Amo la forma en que transformó mi vida en un túnel sin fin más que ninguna otra cosa en la vida. Serán más largas las noches sin K. Más larga la vida. Se marchitarán mis ojos sin duda, me quedaré sin nada para tenerlo todo. Ya lo hice otras veces.
Lo que me aterra es que de ese viaje no sea yo quien regrese. Tal vez vuelva K fortalecido, engañando a todos, robando afectos que no le pertenecen, envenenando mi aire mientras mi cuerpo flota hinchado en una playa de aguas cristalinas. Entonces, un pequeño pez tropical nadaría despistado cerca de mi rostro azulado y en su corta memoria quedaría registrada la más amplia sonrisa que se haya visto nunca. La sonrisa de un cadáver que sabe a ciencia cierta que mañana será otro día.

K avisa que su marcha al Caribe es inminente, así que durante Agosto, si no responde a vuestros comentarios no es por mala educación sino por su ausencia obligada...