Qué es Verwandlung?

Sinopsis
Cuando Miguel Ángel (Vin Diesel) recibe el encargo de pintar la Capilla Sixtina de manos de la Iglesia y su Papa Sixto IV (John Travolta), reacciona violentamente a causa de su temperamento siciliano. La Iglesia decide entonces asesinar a la hija de Miguel Ángel, Renata (Leonardo Di Caprio) y violar a su madre Angélica (Queen Latifa). El pintor inicia entonces una vendetta particular en contra del máximo pontífice dejando un reguero interminable de muertes en su camino, hasta llegar al enfrentamiento final en una iglesia contra el mismo Papa Sixto IV. Los dos hombres se enzarzarán en el combate más decisivo hasta que sólo uno de ellos salga con vida.

No recomendada para mayores de 2 años.

Se perfila la luz de la ventana sobre el irregular muro estucado de mi habitación, gloriosa y acogedora, estupendo refugio de pirados sin remedio. Despertares tan agradables, tan llenos de fragancias reminiscentes de momentos producto de la epopeya postmoderna en que se ha convertido mi existencia. Fuegos artificiales estallan cada día en mis pupilas, cada día majestuosos y orgullosos de ser. Cada día cruzan nuevos personajes las aceras colindantes de mi edificio. Cada día se hornean hermosos los panes de la panadería frente a mi casa. Cada día un nuevo café. Una nueva sonrisa de esa chica del tren. Un nuevo pensamiento regalado a mi princesa. Una nueva preocupación por mi padre. Cada día me reconstruyo a base de retales de satisfacción. Efímeros como sólidos, míos en definitiva. Me imagino, me olvido. Me creo.
No son días de gesta. No son en absoluto días de gloria conquistadora, de leyenda de ese hombre que se hace a sí mismo cada día. En estas horas de recogimiento ni siquiera aparecen las motivaciones que antaño me obligaban a sentarme al teclado y vomitar mi verbo interminable.
Pero sinceramente, la verdad es que no recuerdo días más tranquilos. Tal vez la felicidad sea ésta, tal vez no, pero no me preocupa lo más mínimo si lo que hago es lo que quiero. Y creédme cuando os digo que lo es.
Mejor aún, no lo creais... reconstruid también vosotros vuestros días. Haced vuestros vuestros minutos, vuestras horas. Regresad dentro y partid de ahí. Conviene andar el camino en orden...

Tot bé a l'aldea del pingüí...

La imagen que tengo de la tristeza es tremendamente ajena. El concepto de melancolía, añoranza, pena... Resulta muy ajeno, como digo. En realidad la pasividad siempre ha marcado mis acciones como un sello al rojo lo hace con las reses. Pasividad. Quiere decir esto que soy un sujeto pasivo? Tal vez. De lo que estoy seguro es de que en lo anodino de ese estado encuentro el reposo perfecto para mi maltrecho cuore. La mueca inane del idiota que no sabe entender su fortuna intermitente, que no comprende los entresijos de tan shakespiriano año nuevo. El precio de la risa se ha puesto imposible en estos días de temperaturas glaciales y temperamentos detonantes. Y yo intentando comprar gramitos de sonrisa mientras malgasto pedazos de carcajada con la frugalidad de una amante interesada. Y aun habrá quien me pregunte en formato comentario si estoy triste. Claro que lo estoy. Hoy estoy triste porque no la siento cerca, porque hoy es ajena y con ella todo el mundo. Hoy me siento aislado y a pesar de que me abrazo a la pasividad con la fuerza con la que abrazaría a Eva no puedo evitar sentirme como una mierda, sin metáfora de la casa. Sentir en definitiva que a cada paso que doy para acercarme a lo que mas quiero lo precipito un poco mas al abismo... Y joder, no quería eso. No quiero eso.

Parece que el frio hace gala de su cobardía habitual al iniciar su retirada con sorpresiva premura. Ahora que se recupera el suave tacto del dedo en el bolsillo tambien es tiempo de templarse el ánimo, de recopilar hazañas en busca de la novelilla perfecta. No voy a ponerme ahora a publicar mis obras completas de nunca empezar, ni tampoco se trata de aburrir a la grada con el regate eterno del brasileiro mas carioca. Sencillamente se trata de recuperar el álito literario que se negaba últimamente a deslizarse bajo mi cama. Conseguido esto o no, lo que resulta grato es comprobar que despues de tanto cambio no ha cambiado nada. Los mismos monstruos en el armario, las mismas ojeras de mediodía, el mismo diálogo in the mirror... Tal vez el frio de sus manos, tal vez su carcajada triste, tal vez su tacto infinito se retire con la misma premura que este frio cobarde.
Tal vez ya sean parte de mis verwandlungs, tal vez ya no sea posible una huida... Tampoco la deseo.

Existe un hinchazón de cojones difícilmente superable por ningun otro fenómeno inflamatorio. Existe, sin lugar a dudas, oculto en mi egregia bragueta. Ahora que los cretinos mas enérgicos plagan las carreteras, los bares, las cabinas, los centros comerciales, etecé, etecé... En estos momentos delicados de cambio quisiera hacer llegar mi estallido escrotal a los confines mas alejados de ésta mi querida Badalona, esparciendo la simiente payasa que me escuece tanto en las ingles a lo largo del perímetro mas récord. En tanto que me decido a hacer públicas mis mas íntimas gónadas, escribo mis little things con esa petulancia fantasmagórica que ha hecho de mi calva la mas comentada de cuantas recorren los enmoquetados rincones del FNAC. Dígase pues intención creadora de estos espasmos agónicos que me asaltan de cuando en cuando (mira que mola el Fernando). Dígase, por qué no, intención artística, apostrófica si se me permite la bravata. Definitivamente es vomitona útil, de eso no cabe duda, pues despeja ideas con la contundencia del medicamento mas furioso. Valdanadas aparte, no hay nada mas verdadero que mi necesidad de huida. Quisiera empaquetar mi arteria torera con mis talentos pervertidos (pervertidos talentos) y partir raudo, con la única provisión del abrazo from HER, a la palmera mas tropical de todas a jartarme de coco, a jartarnos de coco... A jartarse, vamos!

La microcefalia que afecta terriblemente al pene en estos días de gélidas horas trastorna de forma insistente a todos los que tienen la corsaria osadía de dormir con el culo al aire. Después del desconcierto gastronómico que nos abandona con el viejo año llegan los retortijones mas acongojantes (ergo acojonantes) y por supuesto la pertinaz diarrea, que diría el del NODO. En ésas estamos cuando se crea la presente, "usease", con las tripas del revés y las pelotas como los tigres (negras, pequeñas y pegadas al culo). El gripazo se me ha agarrado al pescuezo con el ánimo asesino de las colombianas indocumentadas y ahora ya no me imagino las cosas sin esas manchitas rojas tan monas que se suspenden coquetas en el aire. Y claro, tan ingrávidos espejimos pasan factura inexorablemente... que te joden pa siempre, vamos. Y es que no acabo de salir del estado febril que me acompaña desde hace ya más de una semana. "Introducing Eferelgan" se llamaría la película y "in the mouth como un descosío" añadiría yo a modo de coletilla jocosa. En fin, mierda de gripe, pa que contar... Encima me pierdo el concierto del colega Jipiguarro, de cuyo grupo sobra decir que tocan de la gran puta (así, en plan pampero). Carcharodon Carcharias se llaman los sujetos... "Tiburón" en realidad, pero claro, Spielberg se habría puteado, ya sabeis, cosas de los Royalties, que el director éste es muy judío para las cosas del dinero. Pues eso, que me voy del tema, que estuvieron muy bien los zagales segun me han dicho, y que quedaron los primeros de promoción y tal... Y el tate en casa con las narices como Rudolph y los eyes mas coloraos que el ojete del Amenábar. Un desastre. Claro que estaba acompañado de un pivón del quince, pero eso es otra historia (Mako dixit).
Ay, que malito estoy y que poquito me quejo...

De mis misteriosas desapariciones podría escribirse un ensayo y tal vez dos. Tambien del hercúleo esfuerzo con que asumo las tareas mas ínfimas y por supuesto de los vaporosos resultados que se desprenden de tan futil campaña. Impresionantemente vigoroso y recuperado me siento a la hora en que se escriben estas líneas tan virtuales y debería apuntar a su vez que tremendamente inspirado. Sin querer alimentar las ansias animales de los Withoutbloggers mas impertinentes me decido pues a fermentar con renovado espíritu tan literarias intenciones. La cueva del anonimato se antoja en exceso lúgubre, llena de sombras chinescas (que chinan cantidubi) y ocupada por la terrible onomatopeya del goteo incesante de pretéritos tan molestos como necesarios. Volver a despeinarse con el vientecillo de la libertad, como dijo el poeta, recupera pues su necesaria y necesitada necesidad. Cómo encarar el propósito sin olvidar que éste está sujeto a otro aun mas importante y primordial? No se debe olvidar, no debo olvidar, que las búsquedas mas pertinaces de la utopía insensata que antes constituía la completa felicidad encuentran ahora meta en una realidad tan sorprendente como deseada. Así que... entre tanto adjetivo inútil se deduce un claro intento de reactivarse, de sacudirse las pajas que me ensucian el traje y reencontrarse con personajes creados que empiezan a acumular polvo en el cajón. Hacer esto sin sacar el pie del estribo en el que tan gustoso se ha calzado es una empresa difícil, aunque se asume con gusto si el objetivo final es sonreir al acabar el día. Esos empalagos que a tantos molestan lo consiguen muy eficientemente pero se echa de menos la frivolidad tropical con la que rescaté el año.
Poca cosa más, a parte de las felicitaciones debidas a todos aquellos que las quieran y crean merecerlas. Reivindicar mi existencia y renegar de la automarginación a la que me relegan algunos sectores de la prensa mas amarilla. Decir a todos aquellos a los que pueda importar que soy tremendamente feliz y que no me siento en absoluto desvinculado de todo aquello con lo que he sido dichoso tras el verano (dígase por "todo aquello" todos vosotros) y desde luego afirmar con rotunda imperación que tanto desmarque por la banda responde más a juego de equipo que a desinterés por el partido. Nuff Said!

PD. Perdonen sus vuecencias tanto verwandlung... Será el demoledor frío, será el turrón a granel, será el guaraná... Make it the mojitossss

Para todos aquellos misioneros de la pesadumbre pesadez pesada que reiteran continuamente sus ánimos ávidos de lectura, decirles que las blogs son gratuitas y que hacerse una es muy facile e divertento... Sólo hay que explicar lo mucho que te gustan las patatas fritas o la dedicación compulsiva a extraer mocosidades de las fosas nasales... En fin, que hace tiempo que no escribo, ok McKey, pero es que además de la blog yo hago cosas, así, en toda su acepción...

Pues eso, que me gustan las patatas fritas...

Ayer ví "La Semilla De Chucky" en el cine y me partí el culo de risa. La película es una auténtica locura de principio a fin, muy surrealista. A mí me ha encantado, la verdad es que a la serie le queda muy bien el toque humorístico que le estan dando últimamente. Ya me gustó la novia de Chucky y ahora ésta aun me ha gustado más. Sí, vale, no es Bergman, pero para ir a echar unas palomitas al cine y pasar un buen rato está más que bien. Nuff Said!