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Qué es Verwandlung?

Verwandlung en Proceso

De puentes y túneles...

De puentes y túneles... La belleza es un rabo de nube que sube de dos en dos las escaleras decía el poeta... Añado yo que dependiendo de las escaleras y la velocidad el batacazo puede ser de escándalo. En fin, un fin de semana muy sanguíneo y muy de cine por aquello de las risas, los llantos y los sustos. Decididamente positivo, aun así, incluso con cierto olorcillo a caramelo, de aquél que se te queda pegado en la ropa. Con temazos de Alan Silvestri a toda caña he visto deslizarse a algún partner por el tobogán del flirteo mas adolescente y a algún otro por toboganes mas testiculares. Yo casi que el autanálisis lo voy a dejar para posteriores posts, valga las "rebunbundandias"... Solo decir que se me ha puesto una sonrisilla gilipuertas de quinceañero en el careto y ahora cualquiera que me vea se va a pensar que llevo el culo lleno de bolas chinas. Por lo demás, bien... Al King Arthur lo tenemos en Francia corrompiendo gabachitas de boina calada y medias de rejilla. A ver cómo vuelve, y si lo hace entero, que eso de los toboganes testiculares me suena a muy empinado tránsito. Yo por si acaso he estado haciendo averigüaciones y ahora soy un experto en Tours Eiffel y jovencitas volubles. Aún así, me da que paso de toboganes, que de niño me esperaba tremendo mojón al final de uno y todavía tengo pesadillas rascando mierda de los pantalones de pana... Reckless Youth, I supose.

Y a tí qué te voy a decir, canalla, que no te haya dicho ya... Alas!

Hace diez años que no...

Hace diez años que no... Qué bonitos que son los 18 años. En ocasiones son casi divinos. Yo empeñé los míos para comprar libros... Alas!

No me hundo. Buceo...

No me hundo. Buceo... De estados transitorios me alimento desde la niñez. De estados transitorios trata pues esta blog, y por extensión mi puta vida, aunque no sea ésta tan puta como la pinto. Sin caer en temas recurrentes ni menopausias precoces, bien es cierto que mis últimas líneas no han sido todo lo hilarantes que la concurrencia pide, ni todo lo frívolas que el contexto exige, pero son veraces, son auténticas. Y para mí eso es básico y necesario para que tan virtual diario se publique con regularidad.
Hoy por hoy the times, they are changing, y en narrarlos estoy puesto cuando escribo estas líneas. El point güan es que Mónica Mateo añade arenita a su reloj particular y se nos planta en sus trentaitantos con una agilidad solo comparable a su hermosura (que está mu rica, vamos). Pues para ella todos los besos del mundo menos uno. Uno muy tórrido que me lo guardo para la niñita de la boquita de fresa y diamante, tan dulce como un beso robado y tan ajena como el amor correspondido. Para el gañán que la desprecia una patada en los cojones, claro, que no es retórico pero si efectivo en estos tiempos de Matrixes Reloadeds. Qué decir del Predator en celo?, que entre brava y choco va y triunfa a lo Manolete sin abrir la mouth ni un quítame aquí esas pajas y ponmelas allá pa aquellos. Pues para ése un paseillo a la plaza en hombros, con una mano en las pelotas por si en el tránsito se le escapa lo que ya está cazado. Y la familia bien, gracias. El papa haciendo esfuerzos más psíquicos que físicos para escaparse de ese hijoputa francés, Guillain-Barré, que en vez de inventar el viagra transgénico se sacó de la manga una mierda de enfermedad tan cabrona como degenerativa. Con mi papa no va a poder, desde luego, por muy gabacha y degenerativa que sea... Tiempo al tiempo. Otra patada en los cojones para el galo de marras.
El Caribe cada vez más Caribe. "Usease", a tomar por culo. Ni mulata ni muleta, y todo por este corazón de justiciero del antifaz, que me lleva por el camino de la amargura desde que dejé los Masters del Universo en el cajón. Con principios no se puede ser pirata, por muy de agua dulce que se quiera.
Y así pasa mi vida, como un girón de nube desprendido a la deriba en un cielo cada vez menos mío. Y sin perder la sonrisa, que a mí no me la roba nadie ni me la compra. Una sonrisa que empieza a constituir un salvavidas digno en estas embravecidas aguas de modernidad. Llenas de escualos sin dientes, de barcos que se hunden, de peces sin agallas... En estos tiempos tan metrosexuales, aunque antes les llamaramos gilipollas.

Somos Yo porque nos encargamos personalmente de ello. A relajarse tocan!

Disfrutar de la vida no es realmente complicado. Solo necesitas salud y la intención personal de no constituir un personaje literario. Si uno vence la presión de los roles creados descubre la auténtica libertad, o al menos la que nos es permitida, supongo. Perderse en la construcción de uno mismo es fácil, más teniendo en cuenta la cantidad de trabajo y esfuerzo que invertimos en tal propósito. Que libros leemos, que ropa usamos, que películas nos gustan y de cuales no podemos disfrutar bajo ningun concepto... Y así crecemos entre la nada, y hacia la nada nos dirigimos. En cuanto nuestros propios preceptos se tambalean ya no sabemos a que asirnos para no salir del camino. Un camino de baldosas amarillas que, al igual que su homónimo literario, conduce a un ilusionista oculto trás un telón, manejando los hilos de una farsa de dimensiones exageradas que crece alimentada por su propia necesidad de ser.
Tan sólo un consejo para todos aquellos que han perecido ahogados en sus propias máscaras. Puede superarse esa esquizofrenia salvaje únicamente con la voluntad de hacerlo. Es un paso a ciegas hacia el abismo pero si la fe que se deposita en la salvación se asemeja en una pequeña parte a la que venimos depositando a lo largo de toda nuestra vida en nuestra destrucción, el final será positivo.
Después de abrir los ojos no tengas miedo de que la luz te ciegue... Es un dolor placentero.
Además, con la cantidad de tias buenas que corren por ahí, pues que quieres que te diga... Como que es de gilipollas ir por ahí de Byron sufridor. La castración cultural no debe generar jamás estandartes... Juas!

Qué pasa con Verwandlung?

Este artículo empieza con el terrible temor a la hoja en blanco que caracteriza a los escritores noveles (no Nobeles). Y con arcadas, aunque esto no tiene una relación directa con lo que aquí se expone.
Hoy estaba andando rápidamente hacia el metro. Ayer también.
Hay una mancha negra en mi iris que está creciendo desde que nací. Se que un día acabaré totalmente negro, aunque eso tampoco guarda una relación directa con lo que aquí se expone.
Es la diatriba del enfermo terminal. Es una puta locura. Quiero emigrar de forma inmediata a cualquier parte. Desaparecer. Desintegrarme. Dejad de leerme, malditos impostores. No quiero ser...

La Verwandlung de Chinaski. La K de Chinaski...

La K de Chinaski languideze a medida que avanzan los días. Las luces de los bares son cada vez más brillantes y el neón que antaño simbolizaba lo inasumible ahora supone la huida definitiva. Mis granos son modales y mi pus la educación recibida. La Verwandlung de Chinaski es el gran secreto por explicar. Lo inefable de las transformaciones tardías. La turgencia de una camarera o la voluptuosidad del autobús. El sin sentido del ron, más sensato que nunca, combinado con la total ausencia de futuro. Se desengancha el pasado con la facilidad de un vagón cafetería y la vía que se descubre resulta un paseo agradable durante la noche. Y las risas... Oh, las risas! Que placebo más maravilloso. Quisiera amar a todas, pasear con todas, follarlas a todas... Desde su cueva oigo reir a K. El hijo de puta me ha seguido y no me dejará nunca. Intento sonreir y brindar con mi vaso, hacer como que no lo veo. Pero en el fondo sé que está ahí, en su rincón, esperando su momento. En realidad no lo tendrá nunca pero para mí es reconfortante vivir con el miedo... Me pone cachondo.

No me acuerdo de la cara de la negra...

No me acuerdo de la cara de la negra... Me subo al escenario. Las colombianas se menean como si tuvieran el cuerpo cubierto de hormigas carnívoras. Me froto las manos... Calvo, al tema! Y salto poseido por una fuerza desconocida hacia las turgentes sudamericanas... Venga meneo! Venga refriega! Jio jio jio Y ahí estoy yo solo rodeado de hembras enfervorecidas que me magrean sin piedad. Y la panda de la bufanda con cubata en mano sin dar crédito. Pero eso que mierda es? Este calvo es la polla! Jio jio jio Agarro mi amuleto en una mano y un pedazo de culo "Made in Gomorra" en la otra y cierro los ojos... Entonces veo una luz que brilla ante mí de la que emerge una mano de ángel que me reclama... Entonces la trinco bien fuerte, saco al ángel de la luz y lo lanzo con furia contra una de las colombianas que lo engancha y le marca un baile estilo "frec a frec" que te cags en las brags y al hijoputa del ángel se le caen las plumas de las alas visto y no visto. Entonces se unen los colegas, más mujeres, el ángel y el discjockey invitando a chupitos... Y todo se vuelve confuso.
Despierto esta mañana con la olla a punto de reventar y me pregunto si no me estaré transformando en un monstruoso insecto. Me palpo apresuradamente la entrepierna y respiro aliviado... Aún tengo los cojones. Y la polla, claro.

Cancioncilla pal calzonzillo...

Cancioncilla pal calzonzillo... Viendo que la gente cuelga aquí sus cancioncillas y tal... Yo me apunto a la moda con una de mis más "favos", juas juas...

Papi, papi,
Papi chulo,
Papi, papi,
Papi ven a mí...
Papi, papi,
Papi chulo,
Papi, papi,
Papi ven a mí...

Me gusta el bum!
Que rico el bumm!
A tí te va a gustar el Bummmm!!!

Jajajaja Y ya no me sé más. Pero si que me acuerdo yo de un culito... Ay, madre! Como diría la bruja del Este... Me derrittttooooooo.... Qué mundo éste!

Verwandlung in the mood...

Verwandlung in the mood... Venga a brincar! Venga a dar saltos! Y la rubia moviendo el culo... Qué culo!, hostias putas! (vivan los plurales)... No me des con el codo! Qué no me des con... Eh? Cómo? QUE DICES? Aaaah... No, no tengo fuego. Oye, Isra, dónde está la peña? Que dónde está la peña? QUE DÓNDE ESTÁ LA PEÑA, JODERRRRR! QUE... Va, déjalo... Nada, nada. Hostiasssss... Mira, mira, mira, mira... Joder, cual va a ser? La de negro, pavo, la de negro!! Mother of God! Vaya pedazo de... Qué? Ah, si, merci. Qué es? Joder, que bueno, no? Espera que me pido uno. Hostia si! Un tequilita... Oye, ahora vengo que voy con el Arturo, eh? QUE VOY CON...Nada, nada, es igual. Oye, nene, que la de negro se ha venido detrás... Que sí, que sí. Jajajajaja Y los otros se han quedao, macho... jajajaja Yo me parto, colega... Glups, Gllllups...Jua jua jua Yo me parto, colega. Ay, madre, la de negro tío, que viene, nen, que viene... Cómo? Pues sí, tía, es que te estaba mirando y... Cómo? No.. jajajajaja Lo que pasa es que.. Si, ya. Hombre, si te va bien por mi vale. Venga... Hostiassss Putasssss neneeee... Jajajajaja Venga va, otro! Que sí, que sí, con dos cojones que ésta cae!! Joder, macho, con el Katulu!! Qué? Si, si, yo en Diciembre vuelvo... Mira... jajajaja Ya vuelve la cabrona. Hombre, qué hacias? Aaaaah Pensaba que me dejabas tiradísimo. No, hombre pero... jajajajaja Si, si, más o menos. Oye tío, yo me voy con ésta, eh? Díselo a la peñ... Qué? Si, si, ya voy... Oye, tía, por cierto, tú te has leido la Metamorfosis?

Un hasta nunca que dura dos semanas

Hay amores eternos que duran un fín de semana, dijo el poeta, y una conversación también, añade K. Mi marcha, y por extensión la de ese inquilino molesto que habita en mis rincones desde mi nacimiento, es inminente. Así que mis alocados apóstrofes harán una deliciosa pausa que tendrá la perfecta duración de catorce días. El objeto de mi marcha? No puede ser otro que mi intento reiterado y fallido de asesinar a K. En esta ocasión ahogándolo en las aguas cristalinas de una playa perdida en el otro lado del mundo. Hace semanas que K me observa desde su sombra en el rincón con ojos tristes, sabiendo que su existencia ya conoce caducidad. Sabiendo que, sin duda, mi amor por él es ya doloroso y, por tanto, necesitado de una amputación tan pronta como esperada. K no ha derramado ni una sóla lágrima, más nunca lo hizo. Jamás las tuvo, pues era yo quien las vertía por él. Evidentemente no escuché en todo ese tiempo ni una sola muestra de agradecimiento de su boca pequeña, pero también es necesario decir que no la deseaba en absoluto. El final de K es, pues, inminente. Triste? Desde luego. Creeis que no lo amo? No amaba Caín a Abel mientras hundía aquella funesta quijada en su sorprendida cabeza? Claro que amo a K. Amo sus silencios crepusculares más que ninguna otra cosa en la vida. Amo su negra idiosincrasia más que ninguna otra cosa en la vida. Amo la forma en que transformó mi vida en un túnel sin fin más que ninguna otra cosa en la vida. Serán más largas las noches sin K. Más larga la vida. Se marchitarán mis ojos sin duda, me quedaré sin nada para tenerlo todo. Ya lo hice otras veces.
Lo que me aterra es que de ese viaje no sea yo quien regrese. Tal vez vuelva K fortalecido, engañando a todos, robando afectos que no le pertenecen, envenenando mi aire mientras mi cuerpo flota hinchado en una playa de aguas cristalinas. Entonces, un pequeño pez tropical nadaría despistado cerca de mi rostro azulado y en su corta memoria quedaría registrada la más amplia sonrisa que se haya visto nunca. La sonrisa de un cadáver que sabe a ciencia cierta que mañana será otro día.

El Destierro de K

K ha sido desterrado de Nunca Jamás por falta de adaptación. Qué terrible desazón llena ahora su corazón cada despertar! Qué terrible destino a causa de su ambición desmesurada... Su bajovientre se estremece en una danza de contorsiones imposibles buscando respuestas a su torpeza. Desespera ahora buscando tornados que le devuelvan la fantasía, recorriendo eternos senderos amarillos en busca de algún hechizero degenerado, cabeceando contra el espejo que le devuelve una y otra vez sus ojos sanguíneos... En qué punto pasó a ser Hook? En qué momento adoptó la pose de bruja infecta? Seguirá liberando arañas a través de la ventana del lavabo buscando una redención que parece reservada a otros?
Bueno, tal vez la ingesta salvaje de mojitos y daikiris en alguna playa perdida transforme tan kierkegaardiana culpa en una hilaridad de dimensiones epicúreas. Sólo tal vez. Vamos, seguro... jijiji ee.. perdón.

En proceso

Se inicia la autodestrucción de K con buenas previsiones para el fin de semana. Un esguince oportuno en su tobillo ajeno evita una sangría innecesaria. Devaneos adolescentes como billete al extranjero del aburrimiento y lecturas intermitentes al rún rún de un metro crepuscular. Ay, Jalisco no te rajes!
Otro mojito, niña...

Las extrañas reacciones de K

Las extrañas reacciones de K K se transforma rutinariamente sin que ello afecte su vida lo más mínimo. K es extraño, de eso no cabe duda. De ahí sus extrañas reacciones. Puede manifestarse fugazmente la felicidad en forma de unos y ceros?... Probablemente. Seguro. A lo mejor. También puede esfumarse con la presteza de un ratón, y también puede sodomizarte con el ímpetu de un adolescente. A K lo que le enerva es/son las extrañas reacciones de K mismo. Ja! Diríase de él que puede sorprenderse a estas alturas... Imposible.